Axioma

En el punto oscuro, finito, de mi espíritu, tan solo un trapo se ciñe al parir de míseras costumbres. Sobre la mano abstracta que balancea y adormece viles tempestades, convoco a los ángeles que sobreviven como apéndices místicos de murciélagos vagabundos, para sonreírle a la muerte. Un poco más allá, endeble, la escalera que sucumbe al caos del pensamiento de la Mente, distorsiona la imagen de una fábula incoherente.
“Como Es arriba, Es abajo, como Es abajo, Es arriba” – dijo el chamán –
Y yo... vomité un líquido verde.